« Mon Dieu, mais la vie est solitude, malgré tous les opiacés, malgré la gaieté clinquante des « fêtes » sans objet, malgré les visages faussement souriants que nous arborons tous. Et quand enfin vous trouvez quelqu’un à qui vous sentez que vous pouvez déverser votre âme, vous vous arrêtez en état de choc devant les mots que vous prononcez – ils sont si rouillés, si laids, si dépourvus de sens et si faibles d’avoir été gardés si longtemps dans le petit coin sombre et exigu de votre intérieur. Oui, il y a la joie, l’épanouissement et la complicité – mais la solitude de l’âme dans son effroyable conscience de soi est horrible et accablante. »
Sylvia Plath, Les Journaux non abrégés de Sylvia Plath